miércoles, 23 de abril de 2014

Sylvia Cirilho -

Sylvia Cirilho, Buenos Aires, 7 de Julio de 1962



1

Lo escrito no es literatura
es rabia en desparramo.

polvo de estrellas apagadas en las manos de una terrorista con amnesia
y artificio paciente

(las dos puntas de la soga que al atarse

persiguen la asfixia)

2

Alimentar

cebar a la Gretel
para después tragarla.

Verla engordar
a través de la miel lírica

que es
un andamio de madera
con martilos
sincrónicos

Morse palíndromo.

La imaginación

tulipanes en la tráquea
lazos cerrados
ante el primer plato

o la minuta
de la obsesión.

3

fugacidad de las centellas
verbo animal en la raja del mundo.

un veneno que anida en los colmillos
de una Venus ampulosa

con palabras y palabras
giros sintaxis
revoleos de plumas
la prosa

picos y picos
textos destetados
epifanías de ascensor

aguda lengua que cimbra al culo,

la poesía.

4

importan tus ojos

la revolución de las velas
las jaurías y el exceso

un reloj de semillas tostadas
abre la caja de la noche
y bailamos
el remiendo de la diástole
en el beso de la mariposa
al almendro

(una quisiera ponérsete cerca
tocar
al fin
tu extremo de ángel)

5

Vértebra
a vértebra
un Gólgota con semáforos

inventa la perfumada Verona.

se escupe sangre
visitando el vientre de las ratas
las veredas de Once
los besos provincianos
las tetas en punta

tacos de sábado

Con una luna bengala sin precio
el silbido del delirio
al crucificado con trapo lo viste

la mano dura de Caín.




































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