Ayacucho
Intentas dormir en el lecho
donde fuiste niño
y no lo hallas.
Rebuscas en sus sueños el camino
que te llevó acá
y no hay pasaje
desde este lugar
donde estás atento al latido espeso
de tu corazón.
¿Lo tenías entonces,
al corazón?
¿Qué sangre llevaban
tus venas
sin que supieras?
¿Qué intercambios
había
entre tu cuerpo y el sueño?
Cierras los ojos y los abres
y la oscuridad es una pared
que te rodea
con suave persuasión.
No fue así,
así no era.
El silencio estaba
poblado
entonces.
Pero entonces como ahora
también te circundaba
un universo
incierto.
Buscas su forma en el lecho.
Procuras
acogerte a ella
entre las sábanas y las almohadas
donde con delicadeza se deslizaron
los sueños.
Escucha:
hay pasos
hay roces
hay tímidos crujidos
de madera.
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