Matías Vernengo -El arroyo

Matías Vernengo, Bs As, 6 mayo 1963 – Cortaderas, San Luis, 28 marzo 2010
                                                        
                                                   

El arroyo

Las cortaderas crecen a sus costados,
implacables, como el tiempo.

Y el agua corre entre las piedras
arrastrando fragmentos fijos de memoria.

Mirarse en esas aguas es verse pasar:

todo nace allá arriba
en las vertientes,
baja hasta el exacto ahora,
y luego desciende zigzagueante
hacia esa muerte que espera en el arenal,

donde comienza
ese inmenso valle abierto hacia el sol.

Ricardo Daniel Piña -Un poema. Dos.O tres…

Ricardo Daniel Piña, Buenos Aires, 22 de agosto 1964

Un poema.
Dos.O tres…

Con un poema... de redención. O dos… O tres…
Que nos contenga y nos vuelva a hacer soñar, a toda esta multitud abandonada
al off-side de los grupos económicos hegemónicos.
Y que suenen para siempre en los oídos cementados de las tribunas,
que no nos llamamos fulbito entretenimiento de las clases populares descerebradas.

Que rece la plegaria nacional y popular…

Y ore,
y diga
mi país es un balón de oro en la infancia desgarrada de los barrios
que diga messi, di maría, mascherano, son mi vida en el Maracaná.
Deberíamos permitirnos que los escalones de todas las tribunas
terminen en la línea de cal
de los laterales
y de la línea de fondo.
Y que los goles propios sean avalanchas terminando en el medio de la cancha
con toda la multitud abrazada festejando en la alegría infinita del fútbol.

Y yo debería,
de una vez por todas,
como una materia pendiente,
borrar las huellas de tus manos tomándome como candados,
amarrando mis dedos para seguirme el paso
por las calles húmedas y calientes de febrero en buenos aires.
Ya no seguirías cantándome. Nunca más.
Ya no seguirías balanceando tus tetas redondas en los barcos mercantes,
cargados de pomelos & naranjas del paraway.

Seré un perro famélico, desahuciado en las planicies de Lanús City.
Buscando algo sin ningún sentido.
Ladrándole a las estrellas.
Y tomando Pepsi Cola en algún barsucho de la estación de trenes.
Hasta que
Seamos campeones del mundo en Brasil.
O me llegue la muerte por un ACV…

 

Czeslaw Milosz -Campo dei Fiori

Czeslaw Milosz, Lituania, 30 de junio 1911 – Polonia, 14 de agosto 2004
Versión Anna Kloepfer


Campo dei Fiori

En Roma, en el Campo dei Fiori
cestas de aceitunas y limones,
adoquines salpicados de vino
y restos de flores.
Rosati mariscos
cubren, dispersos, los puestos de venta,
racimos de uvas negras
sobre suaves melocotones.

Aquí mismo, en esta plaza,
quemaron a Giordano Bruno.
El verdugo encendió la hoguera
ante los gritos de la multitud.
Y antes de que las llamas se apagaran,
las tabernas volvieron a llenarse.
Cestas de aceitunas y limones
sobre los hombros de los vendedores.

Me acordé del Campo dei Fiori
una noche clara de abril, en Varsovia,
al son de la música de un tío vivo.
La alegre melodía ahogaba los gritos
procedentes de detrás de los muros del gueto
y las parejas se elevaban muy alto
en el cielo sin nubes.

Desde las casas envueltas en llamas
el viento traía negras cometas
que los jinetes del tío vivo
atrapaban como pétalos en el aire.
Era el mismo viento que abría las faldas de las niñas,
y la gente reía feliz
aquel hermoso domingo en Varsovia.

Habrá quien no considere inmoral
que el pueblo de Roma o Varsovia
regatee, se divierta o se ame
indiferente a las hogueras de los mártires.
Otros dirán que es humano
el olvido que nace antes de que se apaguen las llamas,
que es humano y que ocurre entre humanos.

Pero yo sólo pensé
en la soledad de los moribundos.
En el hecho de que cuando Giordano
subía a la pira
no encontró en ninguna lengua humana
una sola expresión de humanidad,
de esa humanidad que aún vivía.

De nuevo estaban con su vino,
ofreciendo sus blancos peces,
sus cestas de aceitunas y limones
que habían cargado sobre sus hombros,
mientras él se había alejado ya,
como si hubieran pasado siglos
y la gente sólo se detenía un instante
para verlo ascender en el fuego.

Pero los que mueren aquí mueren solos,
olvidados por el mundo,
nuestra lengua les es ajena
como la lengua de un mundo antiguo.
Hasta que, cuando todo sea leyenda
y hayan pasado muchos años,
un nueva revuelta se desatará en el Campo dei Fiori
y un poeta la evocará.

Varsovia, Pascua de 1943. 

Jorge Rivelli -el ser nacional

Jorge Rivelli, Olivos, 8 de agosto 1954


el ser nacional                                                         
                                                        -año 2000-

pequeño leviatán reptando en una ciudad onírica
tantálico perpetuo dormido en una parrilla pampeana
arengando en la suela del zapato de todos los matices de soros
gritando en la popular otro gol capitalista
tomando ginebra una noche de lunes
con todos los matices de la sarlo en puerto madero
un asado de luto por los héroes de malvinas
los desaparecidos los aparecidos los militares que ríen
en sus aldeas borges arlt maradona fangio monzón y gardel
al norte del norte el gran sueño americano
al sur del sur el ser nacional
en américa son payasos dijo walter benjamín
cuatro de copas cuatro copas y un fémur
de vaca flaca para colonizadores y colonizados
el truco después del asado en una mesa plagada de moscas
gritando borrachos si fue rosas sarmiento perón evita o el che
el tano vertov el ruso gálvez
el gallego cattanzzaro y el criollo vershepen
tantálicos creyentes de un círculo de cinco lados
cinco latas y la pata de perón por un lado
y dédalos entre las piernas de eva
el che se masturba leyendo el capítulo siete de rayuela
videla antes de cenar hace leer fragmentos del libro rojo de mao
después del paro y movilización el secretario general de la cgt
lee en el palco frente a la rosada el finnegans wake
y los noventa ¡quiero ser! ¡quiero ser! ¡gracias adn!
hijo de perón alfonsín el che guevara evita rosas
rojas firmenich susana giménez la mona giménez
el cartonero baez el chino balbín athos fava nahuel moreno
pedro vecchio julio grondona mercedes sosa fendrich
maradona césar y mónica lanata virginia luque
patti y liliana caldini tusam los cinco latinos
¿quién dijo payasos?
hay que saber inglés francés portugués…y el castellano?
arroba punto com punto ar
repasemos
sofovich corta la manzana de un tal newton
que murió electrocutado en barracas por culpa de edesur
neustad al sentirse marginado lee por la radio de hadad
los cantares de ezra pound
lanata jura por la fundación ser fiel a la mossad
tinelli parece que es hijo de el che y margaret thatcher
ayala para simeone
un pase en profundidad para zanetti
tira un centro
batistuta gol batistuta gol batistuta goooooollll!!!
dueeeerme dueeeerme negriiiito
que tu mama está en el cammmpo negriiiito
el rotativo del aire de radio rivadavia
comunicado número uno
los habitantes de esta nación
deben coger leyendo o recitando de memoria
cadáveres de nestor perlongher
borges dijo
lo que hacemos el primer minuto del año
lo repetiremos durante los 365 días restantes
ya está!... borrachos y brindando
brindis uno
24 de marzo
acto en la federación de box
convocan
en el rincón izquierdo con pantalón rojo
charly hiranyaka marx
en el derecho con botas negras
her alfred videla
el excelentísimo señor presidente de la nación
leerá por cadena nacional eva perón en la hoguera
a continuación recordaremos
la pelea monzón benvenutti
la piña de castells a rico
el sopapo de libertad lamarque a eva duarte
mariano grondona y julio bocca
bailarán en la explanada de la biblioteca nacional
y cerramos la programación
con el film donde trabajan paul newman y robert redford…clic
brindis dos
25 de mayo
asado con cuero en la isla martín garcía
té canasta con fidel en la habana
los máximos representantes de las agrupaciones políticas y sindicales
las madres de plaza de mayo y las ongs
compartirán un guiso de reconciliación en un bar de montmartre
mesa debate en las calles de los ángeles
tema la revolución es un sueño eterno
participan andrés rivera
marcela tinayre luis barrionuevo ramona galarza y ante garmáz
brindis tres
17 de octubre
huelga de hambre en la estación del subte congreso de tucumán
golondrinas asalariadas
todos al cine
shakespeare en la isla maciel
a la una
a las dos
a las tres
por telefé federico klem lee
las patas en la fuente
oíd mortales
¡al gran pueblo argentino salud!

                                                                                    

Yona Wallach -Qué crueldad

Yona Wallach, Israel, 10 de junio de 1944 – Israel, 26 de septiembre 1985
Versión Gerardo Lewin


Qué crueldad

En el gran patio
cuadriculado
peleaban los ejércitos
simbólicas batallas
(eso lo entendí después)
Yo estaba preocupada
no veía sangre
pero sabía
que estaba en lo cierto
Largas horas
combatieron los guerreros
el motivo
lo olvidaron hace tiempo

La gran campana de oro
le llevé a mi madre
En el patio el cerezo florecía
y entre las flores tejían las arañas.

Qué belleza dijo mi madre
Qué crueldad
dije yo.