EL CANTOR/JORGE AULICINO

 

Sí, esto es nostalgia, mi amigo,

quisiera volver a los cafés, a aquel

azúcar en terrones, a la madera,

al tango, a la lentitud.

Luego avanza como un turbión

la realidad

y me aferro a unas ondas sonoras,

llenas de aire, de vacío, de libertad

que son presente eterno.

La radio, las dalias en el fondo de la casa,

unos limones sobre la mesa

cubierta por el mantel de hule.

Usted llamará a eso estupidez,

y estoy de acuerdo.

Nada más inútil que la nostalgia:

un simulacro de eternidad pero siempre en el pasado.

Me adiestro en el manejo de mis zapatos,

en la maldición de la muerte convertida

en bendito abandono, desapego,

olor de plantas o flores

que llega a través de la ventana,

como una dicha nunca sucedida.

.................................

Y cómo pasa el tiempo Bonturo, vea usted.

DANIEL QUINTERO/PARQUE CHAS 100 AÑOS

 

Parque Chas es un lugar

que ya tiene como 100 años

comenzó a repartirse entre el barro

como si fuera algo 

donde escribir otra vez la biblia

mantiene todavía los chaletes 

de la calle La Pampa

frente a la sala mortuoria

donde van a parar

casi todos los muertos del barrio

otras construcciones fueron demolidas

con este bisnes del "apto blanqueo"

es un lugar que nació socialista

hubo en él sindicalistas músicos 

ladrones escruchantes poetas

artistas plásticos actores

malandrines corredores de bolsos

capos de hinchadas de fútbol

hoy es un barrio lleno de artistas

nadie trabaja dirían los viejos de la época 

ahora es un lugar Flores de Bach 

bajo las parras de la casa de mis abuelos

jugaban al truco los inmigrantes

mi abuelo gallego

Don Gregorio armenio

Antonio el portugués

Don Ángel que no sabía mentir 

Don Bernardo de familia paisana

mi viejo un árabe que se quedó 

a la mitad del camino

/real envido

Parque Chas era un laberinto 

del que no se salía entero

hoy el GPS es como otro corazón 

que fuera del cuerpo sigue

el rastro de la sangre

es casi otra República 

como lo bautizara el Poeta Luis Luchi

cuando desde Barcelona

alzaba su dedo hasta la esquina

de Bauness y Baunnes

y evocaba en su poesía 

la nostalgia del exilio

en verdad Parque Chas siempre fue

tierra de exiliados 

cuando la ciudad terminaba 

en el Arroyo Maldonado

estas eran aquellas otras orillas 

donde el río no había hecho

ni límites ni romances

el amor fue algo que llegó con las plazas

Parque Chas /que cumple 100 años

tiene todavía la memoria de su laberinto 

se entra por Cádiz a su sueño europeo

casi como navegando en un vapor

cuando se viajaba con la vaca atada

hoy pocas vacas quedan

pocas carnicerías quedan

sin alejarme de otros filos

ahora mismo estoy

en lo que fue la carnicería de mi padre

las vacas siempre fueron ajenas 

no hace falta que lo recuerde

ni que evoque al Minotauro 

este barrio es un amor a la sombra

vueltas de la historia de una ciudad

arrastrada desde el río 

puesta a soñar con París 

como siempre pasa

y termina sin servir

para nada

Parque Chas lleva 

los rostros angulares que pintaba

Pedro Gaeta sobre su tela piel 

colores de crepúsculo 

atardeceres de ausencias 

grito de "no pasarán" 

cumple 100 años después de todo

entre tantos verbos que a la larga

cambiaron su conjugación 

entre tanto lunfardo dinámico: 

la lengua materna de sus veredas

yo estoy del lado voraz del sol

soy menos cruel que mi sombra

pero más inocente que los muertos

que me visitan para atestiguar

con una llovizna justa

mi insomnio y mi poesía. 

Daniel Quintero

JORGE RIVELLI EN SU CAINA Y HOY 8 DEL 8

 edificio de la calle san josé al 200

cuarto piso departamento “C”

ocho y cuarto de la noche

enciendo la radio y el televisor

el presidente habla por cadena nacional

se refiere a los beneficios

de manejar una ferrari testarosa

al privilegio de ser argentino

por montar una bestia que ruge

y devora el asfalto de la ruta 2

en un abrir y cerrar de ojos

y sigue con un detallado

road test de la máquina italiana

más información

en la revista parabrisas corsa

del 23 de Febrero

preparo la cena y descubro

que la botella de amargo obrero

que utilizo para fraccionar

el vino de damajuana nacarí

tiene restos de óxido

suena el timbre y el teléfono

al mismo tiempo

levanto el tubo es mi ex mujer

pregunta cuando el full mata color

voy a la puerta es la vecina

me pide una taza de vino nacarí

es imposible contestar al unísono

si en la misma mano se dan esas dos piezas

y el juego es abierto entonces full mata color

en estos casos te recomiendo apuesta ciega

duplicando todo lo que abra

2 a 4 / 4 a 8 / 8 a 16 / 16 a 32 / 32 a 64

tengo dudas con el vino

-no importa tengo mucha sed-

por la escasa ropa

el rojo de las mejillas y

la temperatura de sus manos

debe tener fiebre uterina

-puedo pasar y probamos juntos el estado del vino-

con dos copas de cristal

y desnudos en la bañadera

brindamos por el privilegio de ser argentinos

el problema residual

puede ser el exceso de orujo

en la fermentación de las cepas

o lavandina en la higiene de la botella

pero la culpa del indio nacarí era insostenible

huyó de la etiqueta de la damajuana

rumbo a la rioja en busca de facundo

acabamos el presidente la vecina y yo

y quedamos de luto por la muerte de bukowski

SI ME LLEGARAN A DESAPARECER ..

Si yo llegara a desaparecer, si alguien llegara a desaparecerme, te pido que me busques. Que no preguntes si trabajaba, de qué, cuánto ganaba, de quién era pariente, a quién voté, qué creía, en que no creía, cómo tenía el pelo, cómo era mi ropa, a quiénes apoyaba, al lado de quién luchaba, qué tipo de hijo era, qué tipo de padres eran los míos ni qué tipo de padre era yo.

Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que no preguntes por qué se me busca a mí y no a unas y otros que también son buscados. Que no preguntes quiénes más me buscan, por qué, a quién favorece ni a quién perjudica.

Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que salgas a la calle con los que me buscan, que preguntes, que no te calles, que no te quedes, que te importe. Que reclames a quienes tengas que reclamar.

Porque tengo una familia, porque tengo cosas que hacer, porque me esperan. Pero, más allá de eso, porque tengo una vida y una libertad que nadie debe atropellar.

Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques porque, donde sea que esté, voy a estar esperando que me encuentres.

DóndeEstáSantiago

Giselle Aronson

 

ALGO ASI SIEMPRE

[si antes que yo llevases la moneda
al barquero sombrío,
no sufriré cuando de ti me acuerde,
a mi memoria has de ser suave
recordándote así, a la orilla de un río]

Don Jorge Rivelli y Don Jorge Aulicino, poetas.

Y amigos 

OMAR CAO

Muy quebrado

No ha sido fácil vivir;

ser argentino prácticamente

es todo un arte

hay que saber soportarlo todo

gobiernos militares

-la muerte-

Gobiernos «populares»

-la muerte-

Ministro de economía

-la muerte con otra careta-

Si nací en el 48

y sigo vivo en el 82

no cabe duda;

soy un héroe o

como dicen algunos jóvenes

un hombre muy quebrado

Me será útil algún pegamento

a base de resinas de poliester?

En este siglo todo se compone.

Una guerra.

La muerte.

La policía.

La muerte.

Las organizaciones parapoliciales

la muerte cúpulas corruptas por todos

lados la muerte

trepadores al calor de la charlatanería.

oficial la muerte

oficial la muerte oficial

mártires mártires mártires

Muy quebrado

pero puedo todavía

levantarme una mañana

como siempre

con la muerte en los ojos

señalar los culpables

con el dedo

y exigir que terminen

            de quebrarme.

 

GUSTAVO TISOCCO

Para escribir un poema de diez hectáreas

Para escribir un poema de diez hectáreas
tendré que convocar a todos los peces,
al mago que deambula en las noches,
al aroma de pan horneado,
a la espuma del mar.

Deberé resucitar a los que me dejaron,
retornar barcos encallados en la brisa,
zafiros y esmeraldas,
al niño que soñaba con ser espantapájaros,
al viejo campanario, al andén del pueblo aquel.

Pondré el nombre de mi madre,
los fantasmas de mi gente,
una gota de río, la caricia del sauce.
De la más ínfima hierba la fragancia,
del rompecabezas los enigmas
y de los ojos del ausente las plegarias.

Un poema de diez hectáreas insume tener frío,
dejarse llevar como una veleta,
despertar en el tango que nos desnuda,
ser cometa, buzón, arquero.
Que nos deslumbren los cuentos de sal,
el vuelo del colibrí,
y las estatuas en su jaula.

Que tenemos un país herido no debo olvidar,
que hay abuelas que esperan y
una isla llena de lápidas y voces en la bruma.
Que el Crucificado sigue siendo crucificado,
que se mutilan a diario tantas alas,
que se ríen en el norte de los que pernoctamos aquí en el sur.

Y cuando me falten palabras para las diez hectáreas
acudiré a tu nombre, tus pies de duende,
a tu beso, tu sexo enhiesto,
tu mirada verde, a tus dudas y certezas,
a tu valle encantado,
a tu insomnio, a tu alcohol.

Sólo ahí nacerá el poema,
grito extendido
inmortalidad cierta.

 

FERNADO NOY

 Todo lo que he vivido, todo lo que fui muriendo, todo lo que fui naciendo. Todos los fenix. Todos los devoradores de leones que tuve que bancarme. Toda la gente que hace bailes extraños de odalisca detrás de una cámara. Todo para mí fue la unión de algo sagrado. Me tocó en esta vida como algo de premio desconsuelo. Porque aparte el desconsuelo se vuelve algo maravillosamente pacífico, porque se transmuta en frases de un poema que lo cura. Ojalá todos los creadores no dejen de seguir haciendo sus propias conclusiones respecto de cada caso, ser pintores, fotógrafos, directores de cine, pero si no está la poesía atrás, que hay miles que laburan sin poesía, es mejor que no se acerquen. Porque ahí es imposible la contaminación. Porque de todos modos, la poesía está blindada si es real. No es tan fácil destruir un poema o un poeta. Yo aún estoy vivo, y sin embargo, sigo escribiendo como la primera vez. Y creo que es eso, cada vez existe la primera vez, no existe la última. No hay última. Ninguna última.🪷

(Extracto entrevista Revista Ruda junio24)

NUESTRA NADA

Mi alma entre jazmines

se enciende y fulgura

sobre toda herida

que ni el llanto calma

La ciudad sangra

y se lava el pelo

Todo lo que te sobra es mío

Tu cuerpo

por ejemplo.

DANIEL ARIAS -NOVIEMBRE

 

Esperaba la tarde abierta en Bulnes y Honduras 

con árboles, su copa de oro y la penumbra apenas.

La recuerdo como una música 

que transita como un dios en mí.

Aquellas hojas del verano contemplaron 

tus manos al costado de la luz 

y las brisas de la tarde leían en tu pelo 

el largo reflejo de un sueño y cantabas,

cantabas con la voz invencible del corazón

al granito del fondo del río de la calle

a los cordones de piedra en su siesta ignorada y sonreías

alta en el semblante como un cielo blanco

a la corrosión de la sombra amenazante,

y nuestras manos fueron el rocío y el jazmín,

las bocas unidas despaciosamente

los sentidos abiertos al milagro

y desatamos el resplandor del deseo y del secreto,

en la tierra del barrio compartido que sigue encendido todavía.

Ahora el tiempo es todo el tiempo y sigo renaciendo 

en aquellos tiempos y en el beso demorado 

juntos penetramos la sombra dura 

la noche pavorosa en busca del mínimo gesto,

la pequeña luz distante, un pétalo de aire

y así nos acostumbramos al invierno,

a la humedad y a una ciudad descompuesta

de ciudades sucesivas de nausea y de neón.

Aquí las hojas del verano que brillaron su antigua edad

salvaron del naufragio el zumbido de la tierra del cielo y del mar

todo pudo ser y fue una fina hebra de sol en la vereda,

como en los cuentos, 

como ahora que seguimos creciendo en la felicidad.

Daniel Arias

jorge rivelli - mariposa del verbo & sus orígenes

 

jorge rovelli - vicente lópez 8 de agosto 1954 - buenos aires 14 de junio 2020

nos vimos en el andén en agosto del noventa y seis................. nos vimos en el andén en agosto del noventa y seis?................ …………………………………..subimos al tren…subiste? ……………………………………………………...……… .............................y otra tarde cayendo entre abedules............... …………..de la mano…….me viste de la mano…...........…… + el eterno bolche en la cabeza………............................…….. …………..vísperas de tu cumpleaños y de la siempre viva ............................letras cardinales…………………………. ………….áspera tierra que supimos morder en bicicletas que supimos sudar en los pies que supimos soñar el mundo mejor …………………………………………………...………… .....................poéticamente el hombre habita esta tierra.......……… .............................................................................................. ...................................................biblioteca y un almuerzo en don pedro o sea nada queda sin revisar sin transitar………… ............................................................................................... …el lugar la forma el aire que envuelve imágenes..………… los dos visitando otra vez el andén donde el sol cae en julio ...........en el centro de las vías……………………………… nunca el tren partió sin poesía sin la mueca cómplice de vivir que la eternidad está en la planta de moras en el pedal inundado de camino en el charco en la am pm ajedrez &leaving las vegas o el paraíso a la altura de la copa de los árboles brindando porque el día empezó el 22 de mayo de 1997 y nunca terminó como ese tren que no partió como la miel de tus ojos y la brutalidad de mis manos como la sombra que dejamos en el sendero de tres kilómetros de koch a don juan de don juan a koch como la fibra de joyce como la página 38 del viejo libro como bukowski bañado de lluvia bañado de mahler bañados en una casa con más espacio que discos o solo los dos vibrando en el lugar que nos corresponde el síntoma de la esperanza hay más siempre hay más…………………………………… ………………………………………………………………. 14 de mayo 1997.……………………………....…………… el congelador iniciado……………………….....………. …………..el vuelto que dice & dice………………………… ……………………………………………........................… y el aliento se completa con letras con letras con letras......... ……………………………………………………………… ..........si vuelco la distancia entonces todo es poesía............. ……………………………………………………………… ......................quién era el revuelque?...................................... la sombra de los anteojos en la zanja la mochila llena de vino en la zanja brodskyheaneysymborskaborgesgarciamárquezderekwalcott ………………………………………………....................... y la radio que nos sostiene…………………………………… ……………………………………………………porque fuimos & somos & el mundo es lo que dicen o parten.............. …………………………el cianuro huele a almendra.......… hicimos los osos + el verso incoherente del sexo obnubilado… …………………………………………………................... ............19 de abril de 1943 alberthofmann se clavó un lsd 25 .................................& voló en su bicicleta………………… 19 de abril es el día mundial de la bicicleta…………………. …………...21 de marzo día de la poesía..................el otoño ………………………………………………………........... .……………………………………….................................. y yo te sé & vos me sabés…………………………………… ………………………………………................................... el planeta es de los de abajo………………………………… ………………………………………................................... de morir por un pequeño gran logro en eso estamos………… un poeta………………..una diosa…………………….…… ……………………………………………………………... ……………………………………………….....................… ...........cuánto de vida queda?.................................................... …………………………………………………................... …………….el lugar de decir el lugar de estar........................... y tu mirada que se mueve al ritmo de las hojas......................... el lugar que inventamos para visitar & digo…………………. …………………………………………….......…………… hoy te veo como en 1997…………………….……….……. ……………………………………………........……………. ....la estación espera…………………………………………. ....o viceversa.............................................................................

 

 

Elvira Hernández - Noche larga

Elvira Hernández, Lebu, Chile 2 de Julio de 1951. 

Noche larga

abierta                 el cuadrante de la noche
la noche mas ancha mas extrema

desabotonada de los meridianos
un odre filtrando un ojo que lagrimea
nadie hay en la arista opada que la noche
la noche la con cavidad oscura que se pica de estrellas
vaga noctívaga húmida vaga
suple del ofertorio humerales recondena a una noche cerrada noche
se amordaza con un zurcido ocular

en las sombras los ojos que no ven 

la bóveda celeste escomida en la botana sideral 

          fuera de orbita estrábica de las leyes

túrniase por alcanzar un os que la universe 

recuesta imperforada 

vulgata hostia intramuscular 

norte popilar de los meridianos magnéticos que navegan

         el viaje de la noche.

 

 

 

 

Emily Jane Brontë - 17 de Mayo de 1837

Emily Jane Brontë, Thorton, 30 de Julio 1818- Haworth, 1848.
Versión María Eugenia Fernández.

 

17 DE MAYO DE 1837

 

Yo soy la única condenada.
Ninguna lengua preguntará, ningún ojo me llorará;
nunca causé un pensamiento luminoso,
una sonrisa de regocijo, desde que nací.


En secreto placer, secretas lágrimas,
esta vida cambiante se me ha ido de las manos.
Tan vacía de amigos como hace 18 años,
tan sola como el día de mi nacimiento.



Ha habido tiempos que no he podido esconder.
Ha habido tiempos cuando esto era oscuro,
cuando mi alma acongojada olvidó su orgullo
y esperó por el amor de alguien en esta tierra.


Pero eso fue en el brillo inicial
de sentimientos propiciados por el deseo de querer,
y han muerto hace tanto tiempo,
que casi no puedo creer que hayan existido.


Primero fui endulzada por la esperanza
que da la juventud.
Luego, los vanos arcoíris desaparecieron
y la experiencia me dijo que la verdad
nunca crece en el pecho de los mortales.


Fue dolor suficiente el pensar
que el modo de ser de los hombres.
Es siempre horroroso, servil, insincero.


Pero peor aún, a decir verdad, fue comparecer
ante mi propia mente
y encontrar
la misma corrupción allí.

Marcelo Luis Dughetti -

 

Marcelo Luis Dughetti nació en Villa María, Córdoba, en 1970.

Cuando muera
mi padre
haré un agujerito en la tela que tapa su cabeza
y lo dejare respirar
exhalará todo
el silencio
las hormigas entraran por ese túnel
continuo
hasta el vacío
entonces lo habitaran
cosas buenas
no tendrá frío

quedaremos a mano

Teresa Calderón - Celos que matan pero no tanto-

​Teresa Calderón, La Serena, Chile. 30 de marzo de 1955

CELOS QUE MATAN PERO NO TANTO


Hombres de mala ley, animales de mierda
que nos son capaces de hacer nada que no sean desgracias.
García Márquez


1


Ya había visto sus ojos en los tuyos
que no me miran que se mueren por verla.


2


Era un desliz definitivo.
Desde un bolsillo de secretos
un nombre de mujer
tu letra un número
la prueba final en la estructura mítica del héroe
-consultar Villegas, Juan- ¬desde el bolsillo
esa mujer
ese cuerpo de tus delitos.


3


Mañana marcaré ese número.
Repetiré la operación hasta dar con esa palomita.
Pienso decirle menos cosas de las que pienso.
Pero a ti, te lo advierto
nos encontraremos los tres y sean cuales fueren los resultados
te lo prometo
aquí va a haber un muerto
habrás un muerto en la familia
querido mío.


4


Como ves
o co​mo no ves
estoy pendiente de ti.
Estoy el colmo de ti.


5


He aguzado el olfato
para husmearla mejor en tus camisas
en los jardines de tu pecho.
Si captaras la sutileza de mi oído
qué magnífico espectáculo
pegado a las puertas
el ojo a las cerraduras
como el náufrago a su tabla
y todo el océano para él solo.


6


Todos mis sentidos alerta pueden reconocerte
a una distancia de metros
bajo una niebla de película
en pleno centro de Santiago
a las doce del día en medio de la gente, animal.
Todos mis sentidos alerta.
Dije todos menos el sentido del humor.


7


Cuídate de mí, maldito, porque te amo.


8


Más vale que te cuides.
Tú sabes una caída en la ducha
esas son caídas fatales me entiendes
un remedio de más o equivocado te fijas
un accidente casero cualquiera tiene en la vida
arreglabas un enchufe y ¡oh, sorpresa, Fiat Lux! me comprendes
o el cuchillo de cocina guardado adentro de la cama
o el gas lento pero seguro no olvidemos.
Por eso, cuídate mejor que te encuentre confesado
oleado sacramentado y todo si te descubro amadísimo héroe.

9


Te acaricio te araño con táctica felina
porque estás mintiéndome
porque te juro lo sé todo
aunque no digas ni pío.


10


Tardaría la noche entera enumerando
los espantos que te haría
si se confirman mis según tu miserable opinión–
infundadas sospechas.
No tienes idea la de horrores que soy capaz
mi vida
la infinidad de maleficios que prepararía en la cocina
hasta dar con esa pócima
que te pusiera fuera de combate.

11


En esta guerra sangrienta
las matemáticas están claramente de tu parte
yo soy una y una no es ninguna.
Ante una ventaja así no cabría más
que deponer esas armas con las que no cuento
y saludarlos con mis mejores deseos:
que sean tremendamente infelices que se pudran.
Quiero que reciban periódicamente
a la cigüeña cargada de imbunches
que no falten al himeneo las reinas de la muerte,
las parcas de infalibles tijeras
¡Oh, Mnémesis
diosa fantástica de la venganza!