Cada cosa en su lugar
La mancha en el papel
el olor en las sábanas
el agotamiento en la noche
las cabezas atadas al espejo
las llagas en la sal
los cadáveres en el río.
La mancha en el papel
ya nada te recuerda
así es el olvido
primero es la voz
después es algún gesto,
entonces se deja de nombrar
nombrarte
El olor en las sábanas
después de haberse amado
el color de tus ojos
después de haberme amado
el color de los míos
después
el agotamiento en la noche
será siempre una necesidad
la noche es mi mano
un surco que pregunta
la mano indica su jugada se despide
y vuelve a preguntar.
Las cabezas atadas al espejo
siempre hay algo detrás
de la otra línea
el pelo astillado
el paso del tiempo que delata
si fuera así, esa que veo
y no
me mentiría acaso
un poco?
Las llagas en la sal
“no hay nada que comience
por ser una herida”
una hendidura inútil de la carne
señala su rara simetría de sangre
que mana del tatuaje impudorosa.
Los cadáveres en el río
traen la anchura entre la caída y la costa
del nudo que los amarra,
traen sus bocas selladas más no el olvido
traen sus ojos de peces más no el silencio
traen sus voces sus nombres
traen traen
traen.
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