SI ME LLEGARAN A DESAPARECER ..

Si yo llegara a desaparecer, si alguien llegara a desaparecerme, te pido que me busques. Que no preguntes si trabajaba, de qué, cuánto ganaba, de quién era pariente, a quién voté, qué creía, en que no creía, cómo tenía el pelo, cómo era mi ropa, a quiénes apoyaba, al lado de quién luchaba, qué tipo de hijo era, qué tipo de padres eran los míos ni qué tipo de padre era yo.

Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que no preguntes por qué se me busca a mí y no a unas y otros que también son buscados. Que no preguntes quiénes más me buscan, por qué, a quién favorece ni a quién perjudica.

Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que salgas a la calle con los que me buscan, que preguntes, que no te calles, que no te quedes, que te importe. Que reclames a quienes tengas que reclamar.

Porque tengo una familia, porque tengo cosas que hacer, porque me esperan. Pero, más allá de eso, porque tengo una vida y una libertad que nadie debe atropellar.

Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques porque, donde sea que esté, voy a estar esperando que me encuentres.

DóndeEstáSantiago

Giselle Aronson

 

ALGO ASI SIEMPRE

[si antes que yo llevases la moneda
al barquero sombrío,
no sufriré cuando de ti me acuerde,
a mi memoria has de ser suave
recordándote así, a la orilla de un río]

Don Jorge Rivelli y Don Jorge Aulicino, poetas.

Y amigos 

OMAR CAO

Muy quebrado

No ha sido fácil vivir;

ser argentino prácticamente

es todo un arte

hay que saber soportarlo todo

gobiernos militares

-la muerte-

Gobiernos «populares»

-la muerte-

Ministro de economía

-la muerte con otra careta-

Si nací en el 48

y sigo vivo en el 82

no cabe duda;

soy un héroe o

como dicen algunos jóvenes

un hombre muy quebrado

Me será útil algún pegamento

a base de resinas de poliester?

En este siglo todo se compone.

Una guerra.

La muerte.

La policía.

La muerte.

Las organizaciones parapoliciales

la muerte cúpulas corruptas por todos

lados la muerte

trepadores al calor de la charlatanería.

oficial la muerte

oficial la muerte oficial

mártires mártires mártires

Muy quebrado

pero puedo todavía

levantarme una mañana

como siempre

con la muerte en los ojos

señalar los culpables

con el dedo

y exigir que terminen

            de quebrarme.

 

GUSTAVO TISOCCO

Para escribir un poema de diez hectáreas

Para escribir un poema de diez hectáreas
tendré que convocar a todos los peces,
al mago que deambula en las noches,
al aroma de pan horneado,
a la espuma del mar.

Deberé resucitar a los que me dejaron,
retornar barcos encallados en la brisa,
zafiros y esmeraldas,
al niño que soñaba con ser espantapájaros,
al viejo campanario, al andén del pueblo aquel.

Pondré el nombre de mi madre,
los fantasmas de mi gente,
una gota de río, la caricia del sauce.
De la más ínfima hierba la fragancia,
del rompecabezas los enigmas
y de los ojos del ausente las plegarias.

Un poema de diez hectáreas insume tener frío,
dejarse llevar como una veleta,
despertar en el tango que nos desnuda,
ser cometa, buzón, arquero.
Que nos deslumbren los cuentos de sal,
el vuelo del colibrí,
y las estatuas en su jaula.

Que tenemos un país herido no debo olvidar,
que hay abuelas que esperan y
una isla llena de lápidas y voces en la bruma.
Que el Crucificado sigue siendo crucificado,
que se mutilan a diario tantas alas,
que se ríen en el norte de los que pernoctamos aquí en el sur.

Y cuando me falten palabras para las diez hectáreas
acudiré a tu nombre, tus pies de duende,
a tu beso, tu sexo enhiesto,
tu mirada verde, a tus dudas y certezas,
a tu valle encantado,
a tu insomnio, a tu alcohol.

Sólo ahí nacerá el poema,
grito extendido
inmortalidad cierta.

 

FERNADO NOY

 Todo lo que he vivido, todo lo que fui muriendo, todo lo que fui naciendo. Todos los fenix. Todos los devoradores de leones que tuve que bancarme. Toda la gente que hace bailes extraños de odalisca detrás de una cámara. Todo para mí fue la unión de algo sagrado. Me tocó en esta vida como algo de premio desconsuelo. Porque aparte el desconsuelo se vuelve algo maravillosamente pacífico, porque se transmuta en frases de un poema que lo cura. Ojalá todos los creadores no dejen de seguir haciendo sus propias conclusiones respecto de cada caso, ser pintores, fotógrafos, directores de cine, pero si no está la poesía atrás, que hay miles que laburan sin poesía, es mejor que no se acerquen. Porque ahí es imposible la contaminación. Porque de todos modos, la poesía está blindada si es real. No es tan fácil destruir un poema o un poeta. Yo aún estoy vivo, y sin embargo, sigo escribiendo como la primera vez. Y creo que es eso, cada vez existe la primera vez, no existe la última. No hay última. Ninguna última.🪷

(Extracto entrevista Revista Ruda junio24)

NUESTRA NADA

Mi alma entre jazmines

se enciende y fulgura

sobre toda herida

que ni el llanto calma

La ciudad sangra

y se lava el pelo

Todo lo que te sobra es mío

Tu cuerpo

por ejemplo.

DANIEL ARIAS -NOVIEMBRE

 

Esperaba la tarde abierta en Bulnes y Honduras 

con árboles, su copa de oro y la penumbra apenas.

La recuerdo como una música 

que transita como un dios en mí.

Aquellas hojas del verano contemplaron 

tus manos al costado de la luz 

y las brisas de la tarde leían en tu pelo 

el largo reflejo de un sueño y cantabas,

cantabas con la voz invencible del corazón

al granito del fondo del río de la calle

a los cordones de piedra en su siesta ignorada y sonreías

alta en el semblante como un cielo blanco

a la corrosión de la sombra amenazante,

y nuestras manos fueron el rocío y el jazmín,

las bocas unidas despaciosamente

los sentidos abiertos al milagro

y desatamos el resplandor del deseo y del secreto,

en la tierra del barrio compartido que sigue encendido todavía.

Ahora el tiempo es todo el tiempo y sigo renaciendo 

en aquellos tiempos y en el beso demorado 

juntos penetramos la sombra dura 

la noche pavorosa en busca del mínimo gesto,

la pequeña luz distante, un pétalo de aire

y así nos acostumbramos al invierno,

a la humedad y a una ciudad descompuesta

de ciudades sucesivas de nausea y de neón.

Aquí las hojas del verano que brillaron su antigua edad

salvaron del naufragio el zumbido de la tierra del cielo y del mar

todo pudo ser y fue una fina hebra de sol en la vereda,

como en los cuentos, 

como ahora que seguimos creciendo en la felicidad.

Daniel Arias

jorge rivelli - mariposa del verbo & sus orígenes

 

jorge rovelli - vicente lópez 8 de agosto 1954 - buenos aires 14 de junio 2020

nos vimos en el andén en agosto del noventa y seis................. nos vimos en el andén en agosto del noventa y seis?................ …………………………………..subimos al tren…subiste? ……………………………………………………...……… .............................y otra tarde cayendo entre abedules............... …………..de la mano…….me viste de la mano…...........…… + el eterno bolche en la cabeza………............................…….. …………..vísperas de tu cumpleaños y de la siempre viva ............................letras cardinales…………………………. ………….áspera tierra que supimos morder en bicicletas que supimos sudar en los pies que supimos soñar el mundo mejor …………………………………………………...………… .....................poéticamente el hombre habita esta tierra.......……… .............................................................................................. ...................................................biblioteca y un almuerzo en don pedro o sea nada queda sin revisar sin transitar………… ............................................................................................... …el lugar la forma el aire que envuelve imágenes..………… los dos visitando otra vez el andén donde el sol cae en julio ...........en el centro de las vías……………………………… nunca el tren partió sin poesía sin la mueca cómplice de vivir que la eternidad está en la planta de moras en el pedal inundado de camino en el charco en la am pm ajedrez &leaving las vegas o el paraíso a la altura de la copa de los árboles brindando porque el día empezó el 22 de mayo de 1997 y nunca terminó como ese tren que no partió como la miel de tus ojos y la brutalidad de mis manos como la sombra que dejamos en el sendero de tres kilómetros de koch a don juan de don juan a koch como la fibra de joyce como la página 38 del viejo libro como bukowski bañado de lluvia bañado de mahler bañados en una casa con más espacio que discos o solo los dos vibrando en el lugar que nos corresponde el síntoma de la esperanza hay más siempre hay más…………………………………… ………………………………………………………………. 14 de mayo 1997.……………………………....…………… el congelador iniciado……………………….....………. …………..el vuelto que dice & dice………………………… ……………………………………………........................… y el aliento se completa con letras con letras con letras......... ……………………………………………………………… ..........si vuelco la distancia entonces todo es poesía............. ……………………………………………………………… ......................quién era el revuelque?...................................... la sombra de los anteojos en la zanja la mochila llena de vino en la zanja brodskyheaneysymborskaborgesgarciamárquezderekwalcott ………………………………………………....................... y la radio que nos sostiene…………………………………… ……………………………………………………porque fuimos & somos & el mundo es lo que dicen o parten.............. …………………………el cianuro huele a almendra.......… hicimos los osos + el verso incoherente del sexo obnubilado… …………………………………………………................... ............19 de abril de 1943 alberthofmann se clavó un lsd 25 .................................& voló en su bicicleta………………… 19 de abril es el día mundial de la bicicleta…………………. …………...21 de marzo día de la poesía..................el otoño ………………………………………………………........... .……………………………………….................................. y yo te sé & vos me sabés…………………………………… ………………………………………................................... el planeta es de los de abajo………………………………… ………………………………………................................... de morir por un pequeño gran logro en eso estamos………… un poeta………………..una diosa…………………….…… ……………………………………………………………... ……………………………………………….....................… ...........cuánto de vida queda?.................................................... …………………………………………………................... …………….el lugar de decir el lugar de estar........................... y tu mirada que se mueve al ritmo de las hojas......................... el lugar que inventamos para visitar & digo…………………. …………………………………………….......…………… hoy te veo como en 1997…………………….……….……. ……………………………………………........……………. ....la estación espera…………………………………………. ....o viceversa.............................................................................

 

 

Elvira Hernández - Noche larga

Elvira Hernández, Lebu, Chile 2 de Julio de 1951. 

Noche larga

abierta                 el cuadrante de la noche
la noche mas ancha mas extrema

desabotonada de los meridianos
un odre filtrando un ojo que lagrimea
nadie hay en la arista opada que la noche
la noche la con cavidad oscura que se pica de estrellas
vaga noctívaga húmida vaga
suple del ofertorio humerales recondena a una noche cerrada noche
se amordaza con un zurcido ocular

en las sombras los ojos que no ven 

la bóveda celeste escomida en la botana sideral 

          fuera de orbita estrábica de las leyes

túrniase por alcanzar un os que la universe 

recuesta imperforada 

vulgata hostia intramuscular 

norte popilar de los meridianos magnéticos que navegan

         el viaje de la noche.

 

 

 

 

Emily Jane Brontë - 17 de Mayo de 1837

Emily Jane Brontë, Thorton, 30 de Julio 1818- Haworth, 1848.
Versión María Eugenia Fernández.

 

17 DE MAYO DE 1837

 

Yo soy la única condenada.
Ninguna lengua preguntará, ningún ojo me llorará;
nunca causé un pensamiento luminoso,
una sonrisa de regocijo, desde que nací.


En secreto placer, secretas lágrimas,
esta vida cambiante se me ha ido de las manos.
Tan vacía de amigos como hace 18 años,
tan sola como el día de mi nacimiento.



Ha habido tiempos que no he podido esconder.
Ha habido tiempos cuando esto era oscuro,
cuando mi alma acongojada olvidó su orgullo
y esperó por el amor de alguien en esta tierra.


Pero eso fue en el brillo inicial
de sentimientos propiciados por el deseo de querer,
y han muerto hace tanto tiempo,
que casi no puedo creer que hayan existido.


Primero fui endulzada por la esperanza
que da la juventud.
Luego, los vanos arcoíris desaparecieron
y la experiencia me dijo que la verdad
nunca crece en el pecho de los mortales.


Fue dolor suficiente el pensar
que el modo de ser de los hombres.
Es siempre horroroso, servil, insincero.


Pero peor aún, a decir verdad, fue comparecer
ante mi propia mente
y encontrar
la misma corrupción allí.

Marcelo Luis Dughetti -

 

Marcelo Luis Dughetti nació en Villa María, Córdoba, en 1970.

Cuando muera
mi padre
haré un agujerito en la tela que tapa su cabeza
y lo dejare respirar
exhalará todo
el silencio
las hormigas entraran por ese túnel
continuo
hasta el vacío
entonces lo habitaran
cosas buenas
no tendrá frío

quedaremos a mano

Teresa Calderón - Celos que matan pero no tanto-

​Teresa Calderón, La Serena, Chile. 30 de marzo de 1955

CELOS QUE MATAN PERO NO TANTO


Hombres de mala ley, animales de mierda
que nos son capaces de hacer nada que no sean desgracias.
García Márquez


1


Ya había visto sus ojos en los tuyos
que no me miran que se mueren por verla.


2


Era un desliz definitivo.
Desde un bolsillo de secretos
un nombre de mujer
tu letra un número
la prueba final en la estructura mítica del héroe
-consultar Villegas, Juan- ¬desde el bolsillo
esa mujer
ese cuerpo de tus delitos.


3


Mañana marcaré ese número.
Repetiré la operación hasta dar con esa palomita.
Pienso decirle menos cosas de las que pienso.
Pero a ti, te lo advierto
nos encontraremos los tres y sean cuales fueren los resultados
te lo prometo
aquí va a haber un muerto
habrás un muerto en la familia
querido mío.


4


Como ves
o co​mo no ves
estoy pendiente de ti.
Estoy el colmo de ti.


5


He aguzado el olfato
para husmearla mejor en tus camisas
en los jardines de tu pecho.
Si captaras la sutileza de mi oído
qué magnífico espectáculo
pegado a las puertas
el ojo a las cerraduras
como el náufrago a su tabla
y todo el océano para él solo.


6


Todos mis sentidos alerta pueden reconocerte
a una distancia de metros
bajo una niebla de película
en pleno centro de Santiago
a las doce del día en medio de la gente, animal.
Todos mis sentidos alerta.
Dije todos menos el sentido del humor.


7


Cuídate de mí, maldito, porque te amo.


8


Más vale que te cuides.
Tú sabes una caída en la ducha
esas son caídas fatales me entiendes
un remedio de más o equivocado te fijas
un accidente casero cualquiera tiene en la vida
arreglabas un enchufe y ¡oh, sorpresa, Fiat Lux! me comprendes
o el cuchillo de cocina guardado adentro de la cama
o el gas lento pero seguro no olvidemos.
Por eso, cuídate mejor que te encuentre confesado
oleado sacramentado y todo si te descubro amadísimo héroe.

9


Te acaricio te araño con táctica felina
porque estás mintiéndome
porque te juro lo sé todo
aunque no digas ni pío.


10


Tardaría la noche entera enumerando
los espantos que te haría
si se confirman mis según tu miserable opinión–
infundadas sospechas.
No tienes idea la de horrores que soy capaz
mi vida
la infinidad de maleficios que prepararía en la cocina
hasta dar con esa pócima
que te pusiera fuera de combate.

11


En esta guerra sangrienta
las matemáticas están claramente de tu parte
yo soy una y una no es ninguna.
Ante una ventaja así no cabría más
que deponer esas armas con las que no cuento
y saludarlos con mis mejores deseos:
que sean tremendamente infelices que se pudran.
Quiero que reciban periódicamente
a la cigüeña cargada de imbunches
que no falten al himeneo las reinas de la muerte,
las parcas de infalibles tijeras
¡Oh, Mnémesis
diosa fantástica de la venganza!  

 

Jorge Rivelli - Último poema- La clave del cangrejo en la trama lunar

Jorge Rivelli, Vicente López, 8 de agosto de 1954
Buenos Aires, 14 de junio de 2020

La clave del cangrejo en la trama lunar

la colección en la mesa
mientras ata las finas formas
esas nubes el pasado las monedas y cartas
el trabajo la odisea de la construcción y
las manchas en las hojas
una larga ruta.

Anna Francisca Rodas Iglesias -Debí escoger otro oficio

Anna Francisca Rodas Iglesias, Colombia, 3 de mayo 1968

Debí escoger otro oficio

el círculo incompleto reclama su forma sin quemarse
-condición ominosa ante una plaza sin templo-

Cuán blanca se conjetura la condena.
Debiera cercar rutinas
ahuyentar el paso,
salvar
—si aún queda-
al prestidigitador que absuelve golpes quedos
magnificando el templo.

Algunos no entienden por qué marchita la rosa.
Niegan la imposición de la carne
no admiten el lenguaje, prolongado lenguaje
de una mujer desnuda ante la gloria.
Interpelan voluntad al abandono
… Nada se fortalece.
Llevo un cadáver trashumante de alboradas

debiera convidarte a oprimir el gatillo

todo puede escribirse tras los muros del silencio

Debí escoger otro oficio
donde liberar mis muertos.

Elena Anníbali -curva de remanso

Elena Anníbali, Oncativo, Córdobe, 19 de abril 1978 


curva de remanso

haber abandonado qué?
haber conseguido qué?
la belleza la costumbre el trapo

yo esperé largo pero no vino
nadie a verme en mi silencio yo esperé pero
no vino nadie a verme en toda muerte

estuve ausente yo o todos los que amé estuvieron
                                                               ausentes
o estuve ciega yo y no vi nada más que el
                          mendrugo en la mesa el hijo
en la cama, helado, el hombre a mi lado frío, el
                                                 ladrillo de mi casa
cayéndose, quebrado, el perro que guardé rabioso

estuve ausente yo o el infierno estuvo             
en el ojo que vio caer la tarde, porque el infierno
                                                                   no está
arriba o abajo, sino a nivel de las cosas
                                                            elementales
grano negro abierto en la lluvia o sapo, o entero
cadáver desmigajándose por el verano, como una
                                                      hogaza yéndose
hacia lo invisible

estuve como ausente yo o me llené de ceguera y no pude
ver cómo de a poquito se fue el padre y los amigos,
                                                      el verano altísimo
y duro en que perdí todo lo que había para perder y
                                                       me llené la boca
de esta arena caliente en que hube de construir
                                                   todo lo ido, lo seco
lo difícil

vine y no estuve, o nadie
estuvo, o desaparecimos de a poco, borrándonos
como se borra el campo en la mansa precipitación
de la noche