Javier Cófreces -Poemas del Luján

Javier Cófreces, Bs As, 21 de septiembre 1957


Poemas del Luján
                                                                         a Matías y Mario Mercuri

I
El río es una alfombra marrón
que se mueve
en dirección opuesta
debajo de nuestra canoa roja
Y la costa verde son brazos
que cierran o acompañan
el derrotero
Brazos que se aproximan
y estrechan el cauce
Brazos que se disparan
en amplitudes
y extienden la alfombra marrón
cada vez más ancha y correntosa.

II
Las viejas casas
están abandonadas
Conservan la belleza
de las construcciones del delta
Un par de metros
las separa del suelo inundable
copado por vegetación de todo tipo
Tierra fértil
de las islas
Resaca que baña las costas
inflamadas de verde
a todo paso
Los muelles rotos
se suceden
También los botes destartalados
amarrados a ruinas
Hay una lenta cadencia
El río pasa
junto a aquello que se fue
y deja marcas
salpicadas de olvido.

III
Los rayos se clavan en el suelo
la furia eléctrica espanta patos
que levantan vuelo
con el tronar
Un estrépito sacude el monte
tras otro
tras otro
Los destellos crispan
la oscuridad de la tarde
La tormenta estalla
a nuestro alrededor
Una fiera de aire
acecha.

IV
Un caudal de más
desdibuja la costa
Los márgenes son virtuales
El lecho rebosa
pleno y máximo
de agua y correntada
El brazo tan ancho
delata
la fuerza de la crecida.

V
Los pescadores sin orilla
de costa desdibujada y plana
Los pescadores sin bordes
ni escalón de barro
sin bajada al cauce
miden la crecida
y este río distinto:
Otra forma de ver
el caudal de frutos
de variada
en este curso movido
y extendido.

VI
El paisaje es otro
las casas recortan distinto
las márgenes
Los camalotes viajan
La canoa contra la corriente
El dibujo verde cambia
por el viento
que crispó el lugar
Los juncos bajos
no se ven
ni los arbustos de agua
más chicos de la orilla
El paisaje es otro
el río creció.

VII
El diluvio atora el paso
y castiga los cuerpos
que reman y avanzan poco
El agua de lluvia cae helada
el río tibio
se alborota
está revuelto y espeso
El remo se hunde
y se clava
el Luján es masilla marrón
Llueve sin medida
moja el diluvio
el paso indefenso
de la canoa roja.

VIII
El agua fuerza el rumbo
dirige la tensión del caudal
que no cede
El viento abruma el cauce
un brío domina el fluido
Hay remolinos
sobre una margen
de las curvas del río
Hay que alejarse de allí
en cada vuelta
Y el grito del timonel
y la fuerza de los brazos
apartan
embarcación de corriente
Es un momento de lucha
en la geografía sinuosa
del Luján apurado
por las lluvias de abril.

IX
El río parece una pesadilla
un mal sueño que sobrecoge
en una tarde que se hizo noche
por el techo de nubes negras
El desamparo está a mano
del cuerpo cercado que azota
en un desparramo fluvial
Y Marito que repite a su hijo:
“Quedate tranquilo
la lluvia no es fuego”.

X
Y los camalotes viajan ligero
Avanzan en contra
del rumbo nuestro
río arriba
Descienden los camalotes
del Paraná
Son pimpollos verdes y rústicos
Racimos apretados
Islas de metros en suspensión
de la corriente que pasa
con pasajeros livianos
que se extienden
Y los camalotes viajan ligeros.